I was at this huge festival in Barcelona, eating my sandwich very calmly, when this tall, strong guy in a very tight white T-shirt, came up and stopped right next to me. He gave me a smile and a friendly nod and even though it was a few gestures, he was so polite that I almost offered my sandwich. In less than five minutes, the surrounding people started staring at him and gossiping, and then he looked at me, straightened his white T-shirt like someone who was going to run, grinned sheepishly and walked into a door at the side of the stage. Hours later, I noticed that this tall, strong guy was on stage and was the guitarist of a super famous rock band.
“Cartas de Coração” – Cristina M. Branco
“Trago promessas adormecidas no coração e outras que morrem por falta de coragem.”. É com esse misto de compreensão e tapa na cara, transvestidas com a leveza que só a poesia traz, que Cristina recheia “Cartas de Coração”. O livro traz trinta artigos escritos em prosa poética e poemas que falam sobre se relacionar com outro e consigo mesmo que caberiam na boca de poucos, mas no sentimento de muitos. A autora descreve com tanta sensibilidade artística momentos tanto cruciais quanto cotidianos. “Um olhar irreversível através do qual Orpheu perdeu Eurídice.”. A transformação de um sentimento universal em arte parece a saída fácil, mas nunca o é realmente. Poucos retratam com autenticidade artística e quase pictográfica, momentos em que os seres humanos, ainda que com todas as suas diversidades, viveram. Seja por um amor perdido, por uma escolha equivocada, um pequeno lapso que impede de realizar um sonho. “Avanço a passo incerto com o coração nas mãos.”. Assim as personagens de Cartas de Coração ganham vida e proximidade, compreensão e conexão. Em textos introspectivos sempre supomos que é o autor, e sempre o é e o nunca o é. Cristina levanta essa discussão quando se percebe que as cartas poderiam ser minhas, suas, dela e nossas. O tal do inconsciente coletivo de subjetividades.
Esse é o terceiro trabalho da autora nascida na França e que passou a infância em Portugal. “Cartas de Coração” foi publicado pela editora Poesias Escolhidas, com edição e revisão de Ottavio Lourenço e capa de Carlos Guilherme Nascimento. O livro está repleto de histórias como pílulas poéticas em diversos olhares e amores declarados e não declarados, retribuídos, platônicos, perdidos e achados com um lirismo que remete à aura de Baudelaire, ainda que com uma visão mais interna e sentimental.
Sobre a autora
Cristina M. Branco é escritora, fotógrafa e articulista no LUSOJORNAL. Nasceu em Paris, no bairro de Montparnasse. Na infância regressa para Portugal, tendo concluído o liceu na área de literatura. Frequentou a Alliance Française onde obteve um DHEF (Diplôme de Hautes Études Françaises). Em 2003 regressa a França, onde se inicia à fotografia tendo em 2011 organizado uma exposição sob o tema “Photo de Rue”, uma série de fotos dos mais belos grafites dos muros de Paris imprimidos em tela. Em 2016 foi publicado “Quand vous lirez ces mots…” uma recolha de prosa poética em estilo de escrita epistolar nas Edições Lanore, em Paris 6, o qual foi levado ao palco por diversas vezes através de performances poéticas e musicais. “Chanson lointaine”, Cântico Longínquo, romance, no estilo de viagem iniciática duma jovem parisiense em busca das raízes através da história do pai, desaparecido, misturando onirismo e realidade, é o segundo trabalho literário de Cristina M. Branco publicado na mesma editora na primavera de 2019. Em 2019 fundou com Odette Branco e Guy Calice, “Stella Felice”, um espaço artístico e cultural pluridisciplinar, companhia vocacionada no teatro e performances artísticas, cujo primeiro projeto foi levar ao palco a peça de teatro “Florbela la Soeur du rêve” de Odette Branco, inspirada na vida e obra de Florbela Espanca.
Mais informações:
Site: http://delapensee.com/
Instagram: https://www.instagram.com/editionsdelapensee
Contato: editionsdelapensee@delapensee.com
Primeiro dia
01 de janeiro. Tudo parece o mesmo. O céu se transformou do azul escuro para o claro. O vizinho do prédio ao lado esticou seu braço para fora da janela do banheiro com o cigarro. Aos poucos o céu azul foi se tornando cinza. Há mais silêncio nesta sexta-feira. Ninguém andando nas ruas. Os passarinhos piam e voam livremente. O barulho de máquina que vem da padaria ao lado. A gata miou para pedir água e comida. Nada diferente dos outros dias. Mas o ônibus ainda não veio e ninguém desceu para passear com o cachorro. Uma manhã tão comum e tão atípica. A grande representação da antítese.
Essa manhã de 01 de janeiro traz também um misto de esperança e gratidão. O sentimento de escolha da vida que se quer nesse 2021. O desejo de mudar invade o peito e toma espaço, parecendo mais plausível do que nunca. Parecendo mais certo e com mais sentido do que sempre.
As badaladas do sino da igreja alertam que o dia já raiou, o ônibus já apareceu e a vida nessa manhã de 2021 oficialmente começou. O sol ainda está por detrás das nuvens, encoberto, descansando para iluminar o novo ano.
Homenagem aos poetas curitibanos
Esses dias estava discutindo com meu irmão sobre a origem da poesia na nossa família. Influência é uma coisa tão importante que com certeza monta uma linha tênue sobre tudo. Isso me fez revisitar a minha própria relação com a poesia. Foi depois que me mudei para Curitiba que escrevi meus primeiros poemas. Primeiro porque, antes disso, eu mal sabia escrever. Segundo, porque foi andando pela cidade que conheci muitos poetas e poetisas. E é sobre essa relação da poesia com a cidade que vou falar por aqui nos próximos dias. Ainda que nem todos tenham nascido aqui, vou falar sobre os meus Poetas Curitibanos.
Fiz uma seleção da descoberta desses poetas em passeios pela cidade. Dos que saíram dos livros e se tornaram interações até reais, na rua. Dos poemas estampados nos muros. Da vida que se gerou em torno deles. A proposta surgiu quando estava criando conteúdo para o meu instagram @adanipoetisa. Selecionei algumas frases que faziam sentido para mim e quando me dei conta, estavam elas, lá, em grupo, contando suas próprias histórias.
Adanibella sempre foi uma janela para as minhas poesias e textos, alguns literários, outros nem tanto. Resolvi abrir o leque para essa produção e anunciar mesmo uma nova etapa, com conteúdos voltados para a Literatura de maneira geral. Espero que vocês continuem me acompanhando por aqui.
Dia do Rock – Antônio Variações
💝 Mulheres & Poesias 💝
Iniciamos esta semana ao som do rock, uma vez que hoje além de ser Dia do Cantor é também Dia Mundial do Rock (apenas no Brasil). Partilhamos a letra de uma música de Antônio Variações:
ESTOU ALÉM
Não consigo dominar
Este estado de ansiedade
A pressa de chegar
Para não chegar tarde
Não sei de que é que eu fujo
Será desta solidão
Mas porque é que eu recuso
Quem quer dar-me a mão
Vou continuar a procurar
A quem eu me quero dar
Porque até aqui eu só
Quero quem quem eu nunca vi
Porque eu só quero quem
Quem não conheci
Porque eu só quero quem
Quem eu nunca vi
Porque eu só quero quem
Quem não conheci
Porque eu só quero quem
Quem eu nunca vi
Esta insatisfação
Não consigo compreender
Há sempre esta sensação
Que estou a perder
Tenho pressa de sair
Quero sentir ao chegar
Vontade de partir
Pra outro lugar
Vou continuar a procurar
O meu mundo
O meu lugar
Porque até aqui eu só
Estou bem aonde eu não estou
Porque eu só quero ir
Aonde eu não vou
Porque eu só estou bem
Aonde eu não estou
Porque eu só quero ir
Aonde eu não vou
Porque eu só estou bem
Aonde não estou
Esta insatisfação
Não consigo compreender
Há sempre esta sensação
Que estou a perder
Tenho pressa de sair
Quero sentir ao chegar
Vontade de partir
Pra outro lugar
Vou continuar a procurar
A minha forma
O meu lugar
Porque até aqui eu só
Estou bem aonde eu não estou
Porque eu só quero ir
Aonde eu não vou
Porque eu só estou bem
Aonde eu não estou
Porque eu só quero ir
Aonde eu não vou
Porque eu só estou bem
Aonde eu não estou.
Mulheres & Poesias
Saiba mais:
https://www.instagram.com/mulheres.e.poesias/
https://linktr.ee/Mulheres.e.poesias
Onde encontrar a Antologia:
Antologia “Eu, Ela, Nós Mulheres” pela Bibliomundi, no Google Books
Antologia “Eu, Ela, Nós Mulheres” na KOBO
Antologia “Eu, Ela, Nós Mulheres” na Editora Perse
Antologia “Eu, Ela, Nós Mulheres” no Clube de Autores
Antologia “Eu, Ela, Nós Mulheres” na Amazon
Antologia “Eu, Ela, Nós Mulheres” na agbook
As Horas
Olhou no relógio. Duas horas. Quatorze horas, ainda. O que fazer enquanto espera? Poderia comer, porque não almoçou ainda, mas só o pensamento nisso já dá náuseas. O que se pode fazer enquanto espera a morte, a sua, a de alguém, a de ninguém. A espera deixa um gosto estranho na boca, porque não se sabe o que fazer com ela. Então não devíamos esperar. Devíamos fazer outra coisa, pensar em outra coisa, mas a espera parece um pote de balas. Come a bala, diz que vai ser a última vez e aí quando vê já tem outra na boca. É o corpo falando que não vai se render e vai continuar esperando, mesmo que você não queira. A gata espera a comida ao lado do pote. Não mia, só se senta com os olhos atentos. O silêncio é quebrado pelos latidos dos cachorros vizinhos. Latidos, que não se ouve dentro da casa, que deveriam existir, mas não mais ali. A gata parece feliz. De novo o silêncio. Já se foram 24 minutos, mas podia ser uma hora. Duas horas e vinte e quatro minutos parece uma eternidade até as 15h30. Quinze e trinta, um número aleatório. Um é duas vezes o outro, quase cabalístico. Mentira! Não sei nem o que cabalístico quer dizer, mas acho bonito. Se fosse, diria que é a vontade de Deus. Mas arrisco a dizer que Ele nem pensa nisso. Ou pensa? Se sim, pode ser um teste de força e coragem. Soa tão bonito que poderia ser verdade. O que deveria fazer nesse momento? Sentar do lado dele e esperar? Ou escrever? Ou tomar banho? Ou comer? Náuseas. A cabeça lateja, não sei se da falta de comida ou pelo excesso de pensamentos que rondam. Por que pensamos? Podia comer, tomar banho, escrever e quando eles chegassem, estaria lá. Quase como se fosse uma simples atividade, como as outras. Mas seres humanos não são máquinas. Ou são? Ou poderiam ser? Ou vão se tornar um dia? Quatorze e trinta e sete. Quatorze ou catorze?
– Vou comer, aí espero.
Colocou a água para cozinhar um macarrão, não aqueles esticados, uma trouxinha. Quinze para as três. Não vai dar tempo. Ouve passos pela casa. Uma pontinha de esperança no coração. Foi no vizinho. Pingo! Pare quieto! Quase três horas. Faltam dez minutos. Parece que o tempo passa mais rápido agora. E queria que fosse devagar. Queria que não passasse. Porque podia ter aproveitado mais, podia ter deitado junto para esperar. Seria cedo? Seria certo? Certeza é uma palavra tão engraçada. Cer- te-za. Tezza. Preciso ler o livro. Faculdade. O macarrão já está fervendo.
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