Mini Contos da Escrita I

Eles tiraram a minha comida e eu não reclamei. Ela havia perdido o gosto, e comidas são todas iguais, então passei a me alimentar do que era possível e necessário apenas para a minha sobrevivência. Não andaria, nem falaria mais que o preciso, pouparia todas as energias que pudesse. Não ia deixar nada me abalar.

Então me levaram a água, e por mais que eu lambesse o chão atrás de gotículas que matassem a minha sede, eu sobrevivi. Nunca gostei de água e faria o que meu corpo precisasse para me manter.

Mas quando levaram meus papéis e minhas canetas, minhas armas, minhas extensões do meu corpo, já tão fragilizado pela ignorância dos homens, e o medo de ouvir a verdade, então eu senti a morte. Porque quem seria eu se não pudesse escrever, se não colocasse milhões de pensamentos que invadem o meu ser dentro das linhas comportadas e mal lidas do papel?

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