Coração Quebrado

É difícil quando você tem o primeiro coração quebrado. Aquele segundo que muda toda uma vida. Aquele mísero segundo que faz toda a diferença do que virá depois. Quando toda a inocência que ainda existe desaparece e começa aquela dor latejante no peito. Clichê eu sei, mas se eu fechar os olhos ainda consigo senti-la. É como se as coisas saíssem do eixo e você não é capaz de compreender o que acontece. É um terremoto na sua casa da infância. E você ainda pode ver você no balanço, inocente enquanto tudo rui a sua volta. Eu não vou dizer que é como cair de um penhasco, porque certamente iria doer e eventualmente teria um fim. É isso, doeria, mas já era e você não sentiria nada. Não.

Um coração quebrado dura uma vida. Dura quanto você demora para se dar conta que quer ele novo de volta. Que quer ser livre disso tudo. Que quer fechar os olhos e sentir a dor indo embora. É isso o quanto dura um coração quebrado. Algumas pessoas fazem isso mais rápido que outras. E algumas nunca fazem isso. Nunca admitem para si mesmas que o tem e ignoram toda a dor.

Algumas fazem disso o seu troféu e colocam, quase como se fosse uma melancia no pescoço, e saem por aí se achando donas de tudo só porque tem um coração quebrado. Como se ninguém mais tivesse passado por isso. Porque talvez elas precisem se sentir únicas. Elas precisem porque já sabem que não são. Que estão junto com todos os outros corações quebrados, numa imensa sala de corações quebrados, em um grande prédio de corações quebrados. Catalogadas, arquivadas, como se ninguém mais fosse ver, mas estão lá.

E então chega um dia que você tem que ir lá e dizer: ei, vim aqui buscar o meu. E você o leva pra casa e remenda. Talvez ele não fique novo como antes, talvez você demore a se adaptar com esse jeito novo, mas uma coisa você sabe: que é possível remendar. E que é melhor ter o seu coração remendado que deixar ele guardado num lugar qualquer. Peraí, já são duas coisas.

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